rueaffre2

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Devine où j’suis ?
Comment tu sais ?

ben oui, je confine, chez moi

à la guerre comme à la guerre…

d’ailleurs si tu as une attestation datée signée tu peux toujours venir confiner 15 jours, trois semaines à la maison, voire un mois…

n’amène rien non, même pas ton virus personnel, on a déjà le notre, viens les mains vides…avec des gants !

Sinon ça va. Des nouvelles de la rue Jean Robert 75018 ?

C’est calme !

Pour le peu que j’en vois. de chez mon pote Arsène, le meilleur punch de Paris, côté sud, au lavomatic en libre service, côté nord, la meilleure lessive je sais pas…

Pas plus d’horizon que ça.

Oui c’est calme : deux trois pigeons un peu désorientés, un rat qui ne prend même plus la peine de regarder à droite à gauche avant de traverser, un ou deux confinés de sortie…et au delà de mon monde et de mes perspectives, la chair à canon des caissières réquisitionnées du Franprix, sans protections

et les clients à la queue leu leu, les uns sur les autres, un masque sur le nez pour certains, qui ne sert à rien puisqu’on n’en a pas. Quand on en aura, il sera obligatoire et passible de 130 euros en cas d’omission.

Le PV management.

Bref, on a toujours tort, ils ont toujours raison.

Quand même la vie continue, les pauvres montent au front, les riches montent à cheval, les gueux font des incivilités, les riches du jogging et les privilèges sont bien gardés.

Rassure toi je ne vais pas tenir mon journal de confinement,

je laisse ça à ceux qui sont payés pour le faire. Tu reconnaitras quand même que les catastrophes finissent toujours par profiter aux mêmes, aux réfugiés pandémiques dans leur maison secondaire, à faire de l’import export de virus en week-end tout en visant le Goncourt du survivant.

Un confiné riche est un riche, un confiné pauvre est un confiné.

Tout changer pour que rien ne change ; après tout sera comme avant… en pire.

Le capitalisme n’apprend jamais rien. Il fait ce qu’il sait faire : du désastre, du profit, du profit sur le désastre.

Sinon oui, ici en bas, trois dealers sont d’astreinte. Bien équipés. Gants en latex, masques FFP2, gel hydroalcoolique, se passant de bouche en bouche un joint convivial.

Comme un léger déficit de pédagogie encore côté QG du chef de guerre.

Bon on attend 20 heures, le grand moment exutoire, où la foule aux balcons, quand y’en a, ovationnent les soldats des tranchées, les soignants, les pompiers, les éboueurs, les sacrifiés…tout ces gens chouchoutés par les maîtres de ce monde virulent, à coups de LBD dans les dents, juste avant.

C’est fraternel. C’est sympa. On découvre nos voisins d’en face. On se fait de petits signes complices. On fait communauté. ça défoule. On aime tellement ça qu’on envisage déjà la seconde rafale. Le concert de casseroles pour les cons qui nous gouvernent et nous passent à la poêle.

ça donne le tempo. ça sonne l’heure de l’apéro.

Mais voilà, moi qui suis casanier, un peu ours, agoraphobe même, voilà t’y pas que par esprit de contradiction surement, j’ai maintenant une folle envie d’espace, de montagnes, d’horizons, de vol libre…bref de partir loin, en courant, de voir du monde et le monde.

ça m’apprendra.

Mais je vais pas me plaindre. Je confine tranquille avec ma douce. On s’engueule pas plus que d’habitude. Même moins. Y’a juste que je suis privé de ma petite fille très loin. Paris 20ème. Et on a beau dire les câlins virtuels, c’est quand même vachement pixélisé.

N’empêche j’en profiterais bien pour écrire un chef d’oeuvre…mais j’ai pas d’idée, et puis je voudrais pas encombrer les librairies d’un roman de rentrée de plus sur mon nombril confiné.

ça, attendra.

La suite ? quand je le sens…

Sinon passez quand vous voulez : je bouge pas.

tgb

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Probablement oui ! mais du coronavirus, sans doute pas.

Parce que j’ai une grande nouvelle à vous annoncer : tout seul, sans aucune formation scientifique , sans labo, sans même un assistant doctorant, sans subventions, sans aucune aide de qui que ce soit, pas même un microscope de petit chimiste 6/12 ans, je viens d’isoler dans mon garage (une chance que le cluster – ou le foyer mais ça fait moins globish – se soit planqué dans un de mes vieux bidons d’huile)…

oui bref, je viens d’isoler le : COVIDー19.
Rien que ça !!!

Le voilà :

Photo qui fait autorité.

Le temps que j’envoie le dossier à Nature et Science et à moi la gloire.

Comme quoi, quand on veut, on peut.

Une éprouvette, une pince à épiler, une loupe grossissante, un hamster et hop que je te choppe la bestiole virulente et que je te la colle dans une boîte de pastilles mentholées.

C’est pas pour me vanter mais au delà de ma modeste personne, c’est un immense succès pour la France et pour son bed manager chef, le père de la Start up Nation, le grand timonier local.

Alors on a beau dire mais les chercheurs de la petite bête, les assistés fonctionnaires de la molécule, les scientifiques toujours à râler, à dénoncer le scandale du crédit impôt, plutôt que tout attendre des autres, de se plaindre de l’austérité budgétaire, du massacre des infrastructures sanitaires et de la liquidation des services publics et des conquis sociaux,

feraient mieux de se lever tôt le matin pour devenir milliardaire ( tout en évitant la bourse ces temps ci) et de traverser la rue (ou leur garage) pour trouver enfin quelque chose. Parce qu’avec un peu de volonté, d’initiative personnelle et quelques moyens privés, on peut très facilement devenir le Bill Gates de la science moderne, sans en faire toute une planification mélenchoniste.

La preuve !

Je vous raconte. C’est en traversant la gare du nord en tant que rien, que tout à coup je pris conscience que je pouvais être quelqu’un qui réussit. Puis c’est devant mon petit écran où je constatais qu’en plus de savoir tout sur tout, Christophe Barbier, Romain Goupil, Mireille Dumas…touchaient vachement leur bille en sciences nat’ que je me suis dis pourquoi pas moi ? Je ne suis quand même pas plus con que Kouchner ! (qu’en est pas la moitié d’un). Et il faut bien admettre qu’on en apprend énormément plus à la téloche que sur les réseaux zoziaux à raconter que des fake news.

Et alors, confiné à rien foutre, qu’à admirer le professeur Macron isolant (après s’être bien désinfecté les mains ) le populovirus à gilet jaune

(et c’est là qu’on se dit que ce gouvernement a quand même bien fait d’anticiper les grenades désencerclantes des admirables miliciens plutôt que les masques FFP2 pour le petit personnel soignant qui passe son temps à prendre en otage les patients sur des civières dans les couloirs) que je me suis mis à chercher, un peu au pif, (l’intuition du chercheur) et que j’ai fini par tomber sur une bestiole un peu zarbi toute verdâtre avec des pics autour genre hérisson, que j’inoculais avec une vieille seringue à pâtisserie à mon hamster qui soudainement se mit à faire des stocks de nouilles.

C’est à ce moment là, à l’heure où, panique à bord, tous les résistants de la France libre, fustigeants en général les lâches réfugiés fuyant les bombes de leur pays, s’étripaient dans les magasins pour quelques rouleaux de PQ, à l’heure où les assassins du système de santé couraient au chevet de leur victime en vantant l’état providence,

à l’heure où l’amateurisme de l’ex ministre de la santé pouvait apporter toute son incompétence au service des parisiens, que je compris Euréka, que je venais de découvrir la souche du coronavirus himself et que je l’envoyais se faire cuire le cul dans mon four à micro ondes.

Voilà le monde est sauvé, ne me remerciez pas, ne vous reste plus qu’à écouler votre stock de papier hygiénique au marché noir et ça va pas être de la tarte.

Et comme le disait mon honorable confère Einstein : – s’il ne faut pas compter sur ceux qui ont crée les problèmes pour les résoudre – on peut toujours compter sur ceux qui les résolvent pour en créer de nouveaux.

Picasso disait « je ne cherche pas je trouve » mais si ça se trouve il ne trouvait pas il cherchait !

Pas comme moi !

tgb

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Bon faisons simple, bourrin, brutal : je hais ce type !

Je le hais d’instinct, de façon épidermique, viscérale. Et comme l’envie irrépressible de péter sa tronche de premier communiant, de chouchou délateur planqué derrière le dos du dirlo, avec cet air con supérieur et sa raie du cul crantée sur le côté.

Je hais, j’exècre, j’abomine, j’ abhorre.

Bon pas lui évidemment. Je ne le connais pas, je ne l’ai jamais croisé et n’avait aucune chance, vu qu’on n’a surement pas du faire le même « couvent des oiseaux », qu’on n’a pas fréquenté les mêmes cocktails dinatoires, ni les mêmes rotary clubs.

Pas lui non mais son genre, le genre à pas se prendre pour de la merde avec sa gueule d’étron à strabisme convergent macronard.

On a dit pas le physique. Mais si le physique ! tant parfois le physique est le reflet parfait de la pensée saloparde, de l’opportunisme visqueux, prêt à toutes les saloperies, à toutes les ignominies, les bassesses, pour imposer son nombril essentiel à sa gloire versaillaise.

Gaspard Gantzer donc – A ne pas confondre avec l’admirable Gaspard Glanz

dont tout le sépare : veulerie contre courage, carrière contre conviction, compromissions contre intégrité – commença mal, donc socialiste. Travailla pour Royal, Fabius, DSK, autant dire le CV idéal du parfait renégat répugnant, fut le brillant communicant hyper compétent de Mollande :

une pointure :

un cador :

à qui il recommanda avec insistance son camarade de promotion d’ENA et d’arrogance Macron.

Outre son génie de la communication hollandaise,

ce résidu de cabinet (ministériel), se fit remarquer par sa propension à mépriser tout ce qui n’était pas lui, dans le doux parfum putride de son air suffisant du temps :

Fort de son immense notoriété, dans une stratégie à peine téléphonée, il fut chargé aux municipales à Paris, de jouer les rabatteurs pour son collègue de mépris Elyséen, fit semblant d’un peu critiquer sur les bords, de la parlote jurée crachée qui n’engage à rien

puis lâcha au milieu du gué ses colistiers pour apporter sur un plateau d’argent son colossal 1% de popularité aussi parisien qu’hypothétique dont 0,8% avait déjà filé ailleurs.

«C’est une décision qu’il a pris en solitaire. Nous lui avons tous demandé une réunion pour en discuter, il n’a pas donné suite. Il n’a pas eu le courage».

Une poignée de voix sait on jamais ça peut toujours servir.

Ainsi le gars Gaspard eut pu avec un certain aplomb se contenter de trahir ses amis

«J’imagine que ma décision fera débat entre nous, que certains ne seront pas d’accord avec moi, que vous pourrez même m’en vouloir. Cela m’attristera bien sûr, car je vous apprécie tous personnellement mais je me dois de l’assumer, car il ne s’agit pas de moi mais de l’avenir de notre ville».

mais en plus se croit il obligé de nous refourguer ses pseudos états d’âme (et ta soeur) et ses fluctuantes convictions de camelot à nous la jouer Jean Moulin, offrant son corps à la science politicarde, sacrifiant sa liste ras la touffe pour sauver in extremis la capitale du péril Hidalgo (dont je me fous vu que je vote mon poteau Dhorasoo ). Car ce spécimen d’inutilité boursouflée et narcissique se sent forcément, porteur d’une mission divine, et pour rester modeste, élu par les dieux des urnes :

«Si je ne suis pas élu en 2020, je me représenterai en 2026, 2032 et même en 2038»,
«Je suis au début d’un parcours politique dans lequel je veux être maire de Paris»

Ce qui est toujours possible, tant son parcours calamiteux de petit merdeux ambitieux et gélatineux, de racaille pliée dans la soie, prêt à s’offrir au plus riche, au plus pourri, au plus fumier, que même la teub de Griveaux fait envie à côté, colle si bien à la médiocrité de notre époque.

Gaspard Gantzer n’étant donc personne, n’excluons pas qu’il ait une destinée. Cet authentique rien, que l’on ne croise surement pas dans les gares mais plus surement dans les salons VIP des aéroports, a le profil type du vendu d’avance, acheté en viager, du parasite bon à rien prêt à tout.

Anecdotique et dérisoire me direz vous ? que non ! c’est de cette sale engeance dont crève ce foutu pays, de ce syndrome De Rugy, Valls, Dussopt…et prochainement Jadot…(dont la dame Saporta avant de rallier Villani roucoulait déjà sur la liste gaspardienne) le déshonneur à la boutonnière et le maroquin collé au cul.

Que ma môme, que j’aime inconditionnellement, me ramène un jour ce genre de tête à claque à la maison

et malgré mon incommensurable tendresse, je la déshérite illico.

Mais vu son pédigrée et ses déjà fréquentations, c’est pas prêt d’arriver.

tgb

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Enfermé dans sa novlangue corporate, le top crétin manageur qui dirige la nation comme une entreprise, parvenu à son niveau d’incompétence jargonneux nous déclare : « le gouvernement va corriger les choses pour que l’humanité retrouve l’efficacité ».

De l’humanisme efficace, voire performant, ça aurait tout l’air d’un oxymore mais faudrait voir à pas trop exiger de la pensée complexe tout autant que rudimentaire, tant l’humaniste pdg parle couramment le con et par exemple : « Si tu veux faire la révolution, tu apprends d’abord à avoir un diplôme et à te nourrir toi-même ».

Il faut bien reconnaître au super manager de la macronie agonisante que côté humaniste, il nous gâte.

Et c’est ainsi que guidés par un « objectif d’humanisme » (ils ne peuvent pas s’empêcher) en pleine épidémie mondiale, les gestionnaires de matériel humain votent la suppression de l’aide médicale aux étrangers en situation irrégulière, remplacent une grenade mutilante par une autre plus mutilante encore dans un contexte de violences policières qui n’existent pas selon Sibeth Ndiaye mais qui sont systématiquement sanctionnées selon la même Sibeth Ndiaye et s’apprêtent à dépecer nos forêts aux temps longs dans le temps court qui leur est imparti. La start up nation en ses fins algorithmes assureront la repousse.

Oui, ‘ trop facile de s’acheter de la générosité sur le dos des entreprises », trop facile, Sereine Mauborgne, que de mettre en péril les multinationales gavées de CICE, pour accompagner les enfants handicapés, cancéreux, ou même pour enterrer nos petits anges qui ne deviendront même pas milliardaires…trop facile de dilapider ce pognon de dingue qu’on n’a pas mais qu’on trouve toujours quand il s’agit de primes aux non grévistes tout en retirant un jour de salaire aux profs ayant été aux obsèques de Christine Renon directrice d’école suicidée, ou de lâcher 1,5 milliards par an pour un SNU, à endoctriner la jeunesse macronarde dans des panoplies de majorettes au lever de drapeau, tandis qu’on met en garde à vue des lycéens refusant de passer le bac encadré par la BAC, pour faire passer l’envie aux autres, que ça leur fera au moins des souvenirs.

Rappelons incidemment, que ce sont ces mêmes gens, qui passent leur temps à nous culpabiliser avec la dette, la dette, la dette, que nous laissons à nos enfants ce qui ne les empêche évidemment pas de coller du pesticide à 5 mètres des écoles, tellement l’avenir de nos mômes les obsède et la FNSEA.

C’est à ces petits riens qu’on perçoit toute l’humanité de ce gouvernement peuplé de cadres d’entreprise, de DRH productivistes tout à leur cafouillage entrepreneurial et champions du pilotage par statistiques et de la disruption dans le fossé ; inventeurs inspirés, d’un service payant à la poste pour discuter 5 minutes avec une personne isolée alors que ça se faisait spontanément avant la gestion du temps et la rationalisation des coûts ; concepteurs novateurs de sièges wc sournoisement inclinés afin que le petit personnel ne s’éternise pas à caguer. Oui c’est à ces petits riens qu’on reconnait l’extrême sensibilité exacerbée de ces comptables à kilométrages limités tout à leurs séances de reporting, benchmarking et de powerpointing à tout quantifier ; le prix d’un pneu de chez Michelin, d’un enfant mort né, d’une femme battue, avec numéro vert surtaxé, entre start up mon cul et call center ; à tout désigner, Bedmanager, Streetmanager, gardechampêtremanager… en ce sinistre globish pour décérébrés acculturés fanatiques du management par la terreur.

• Comme on lui en avait donné l’ordre, Eichmann était simplement incapable de penser. Hannah Arendt

Incapables de penser ou d’aimer sans compter oui, toujours dans le combien tu m’aimes ? dans le combien tu rapportes ? dans cette mesquinerie robotisée de playmobils sans conscience, tandis que les éboueurs ou les égoutiers à l’espérance de vie réduite font grève et que les bataillons d’ éditocrates autrement moins indispensables mais autrement mieux payés, tout à leur macr’onanisme quotidien, font des commentaires indignés sur les poubelles.

Constater alors que les ordures qui prolifèrent ne sont pas sur les trottoirs et que les rats qui infestent les rues paradent en robocops.

tgb

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Ce qui est fort significatif en ce macronisme déshumanisé de chefs comptables, dont les mots n’ont plus de valeurs, les phrases plus de sens et dont les fonctions elles mêmes sont dépourvues de toute consistance, c’est que face à des situations de crise, face à l’insurrection tranquille, aux colères symboliques et canalisées, ces rouages désincarnés, ces représentants d’institutions ne réagissent plus, n’existent plus, ne sont plus que des ombres dans leur représentation zombie.

Des pompiers qui te plantent là des notables tout ballots. Des avocats qui te jettent leurs robes à la figure de la ministre sur rail. Des artisans d’état qui te déposent leurs outils de travail devant leur boss sur orbite. Des soignants qui balancent leur blouse au nez du grand patron. A la limite, on admirerait presque la patronne de Radio France qui essaie un minimum de sauver la face et de se battre avant d’opérer sa retraite de Russie.

Tels des robots programmés incapables de faire face à une situation imprévue (et il n’y a bien qu’eux pour ne pas les prévoir) incapables d’improviser, de sortir de leur cadre, de leur zone confinée balisée de confort, d’écouter, de s’adapter, d’avoir la moindre marque d’empathie, une émotion, une colère, un mot d’humour, une agilité d’esprit quelconque, bref l’intelligence de la situation, il n’y a rien, rien qu’un fonctionnement, qu’une mécanique, pas même une débandade, une fuite, une reddition honorable, non rien, rien que du vide, une absence, un néant.

Il n’y a plus d’abonnés au numéro que vous avez demandé.

Et alors de se poser la question. Y en a t’il jamais eu ?

Toute cette viande froide haut fonctionnarisée fut elle un jour habitée ? Tous ces costards taillés sur mesure furent ils un jour incarnés ? Et derrière tel ou tel poste à responsabilités, derrière tel ou tel pantin gris grassement payé pour ses responsabilités, parce que des responsabilités, existe il quelqu’un qui fut un jour responsable de quelque chose, voire de lui même ?

Et devant ce gouffre, cette dématérialisation, de penser à Hannah Arendt à cette banalité du mal, à cette seule réponse après des crimes de masse dépassant toute entendement : je n’ai fait qu’obéir aux ordres !

ni responsable ni coupable.

Mais obéissent ils encore ou tels des automates, des poulets sans tête, dans cette routine, continuent t’ils imperturbablement, à fonctionner, à faire ce qu’ils savent faire. C’est à dire RIEN. Des discours creux. Dans des conventions vaines. Lors de rituels inutiles. Dans des simulacres pitoyables avec projections power point en trois points et tableaux Excel illisibles et vaut mieux.

Dans ce naufrage des institutions, cette décomposition des corps et des corps d’état, ce délabrement moral, physique, de toute autorité, à ce niveau d’inanité, de transparence, on gagnerait en effet à remplacer avantageusement ces petits grands chefs par des algorithmes. Au moins serait ce clair et honnête et économique.

Mais précisément, dans ce vide, ne sont ils même pas désemparés, même pas sidérés, même pas interdits, ils font, ils continuent, ils lisent, ils débitent, comme non concernés, comme hors réalité, ils déroulent, ils ânonnent. Comme des morts vivants.

Et c’est bien cette faiblesse qui devient redoutable. Comment se révolter contre du vent, du vide, du plus rien, du que dalle. Combien il est difficile alors de n’avoir plus d’interlocuteur pour faire rebondir le cri, la parole, le ras le bol généralisé. Hors la flicaille de rue, cette barbarie enragée hors contrôle et qui tient le pouvoir plus qu’il ne le tient, et la flicaille des écrans, aux arguments recuits, usés jusqu’à la corde, pris la main dans le sac systématiquement et qui ne font plus illusion, l’ennemi est précisément ce rien abyssal, ce pouvoir inexistant de députés fantoches, de courtisans fades, de ministres dévoyés, ne masquant même plus le visage poudré d’un petit morveux mégalomane, ivre de lui-même et cocaïné.

Et de prendre conscience alors que le rien c’est pas nous, que le rien c’est bien eux. Et que peut-être est ce là tout le problème. Hors les matraques il n’y a plus que du vide, plus que de l’absence, plus que du zombie et qu’il n’y a pas 36 moyens pour se débarrasser d’un mort vivant :

faut lui couper la tête.

tgb

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Et dans le tumulte des lacrymos, des charges bestiales des milices, des visages défigurés, des corps tuméfiés, mutilés, de la propagandastaffel en boucle, des interviews d’opposants comme des gardes à vue, du mensonge d’état édifié en vérité solennelle, de la reconnaissance au faciès, du flicage, du fricage, du bourrage et matraquage de crâne… soudain comme en suspension un pur moment de grâce.

Et ce temps pétrifié de faire le tour du monde et de tout dévaster, des images maquillées aux éléments de langage, des mirages potemkine aux formatage des consciences, du story telling laborieusement agencé à coups de com’ frelatée et alors la légèreté de surgir de la pesanteur, la fragilité de la brutalité animale, la beauté de la barbarie policière et macronarde.

Et des petits rats éthérés sur le parvis, d’offrir au peuple, à la populace, diraient les méprisants de cette sinistre république, la magie de Noël, ces quelques secondes d’éternité, dans le glauque des comptables et des tableaux Excel, des managers inutiles de la « gestion du matériel humain », additionnant les tutus que les bataillons féroces n’ont pas encore souillé de sang, et les bleus de travail, et les blouses blanches et les gilets jaunes et de faire une moyenne et des stats dans le sordide du quantifiable pour mieux fractionner.

Que l’élite esthétique, les symboles de ce pays, choeur de radio France ou de l’opéra Bastille, orchestre et ballet de l’opéra Garnier ou de l’opéra de Lyon soudain fracassent la vulgarité des cuistres et des cupides et la nomenclature tout à coup devant tant de lévitation, de se trouver interdite, stupéfiée, statufiée comme en état de choc, à l’état de pierre avant de s’effondrer.

Et les derniers adeptes patentés du système, incapables même de la fermer le temps d’un instant poétique de se sentir obligé encore à justifier le pire et l’exécrable, à mégoter, compter, et pinailler tout à la médiocrité de leur monde obscène.

Et bon dieu que c’est triste, que c’est sale, que c’est laid, d’avoir pour ennemi la beauté.

tgb

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Toute l’histoire du macronisme et de son monde, pourrait pourri, tenir dans cet odieux personnage ordinaire. Laurent Pietraszewski.

Non, rien de personnel, juste l’incarnation parfaite de la start up nation, le maître étalon du valet de pisse corporate, trimbalant la banalité de son inhumanité au service du pognon.

Une véritable métonymie. La partie pour le tout. Le petit contremaître s’élevant sur les faibles pour mieux nourrir la barbarie policée de l’entre soi collabo et du 1%.

Vendu, acheté, du conflit d’intérêt plein les fouilles, du vote de loi accommodante sur commande et du remerciement à 71 872 € la gamelle.

C’est donc un de ces DRH radical, exalté, amicalement nommé « le nettoyeur » par ses anciens collègues de la cfdt (c’est dire) qui l’ont côtoyé dans le Nord-Pas-de-Calais, de ce genre de psychopathe lambda qui fit se défenestrer par dizaine les « inutiles » les « riens » ces épuisés de l’âme et du corps de chez France Telecom, de cet intégriste du financier qui aime à s’engraisser opportunément sur les licenciements à dividendes, à jouer de la variable d’ajustement humain, et qui toujours zélé, fusille pour l’exemple un de ces délégués syndical tout juste bon à la fraternité, quel ringard, pour une erreur de caisse de 80 centimes et un croissant offert.

Toute la normalité « moderne » du salopard, du cadre sup de « l’entreprise France », de la supérette discount, sous larbin du larbin chef, PDG de que dalle mais liquidateur de tout, au profit du profit et qui au jour de l’hypothétique procès du Nuremberg entrepreneurial dira innocemment qu’il n’a fait qu’obéir aux ordres.

A l’ordre. Au nouvel ordre mondial. Ce chaos. Ce désordre ordonné.

Ainsi vont les ministres de chez Auchan, de chez Danone, les premiers ministres de chez Areva, les secrétaires d’état de chez Véolia, tout à spéculer sur la fin des mondes et les morts de faim, ainsi vont les candidats à la mairie de Paris de chez Unibail-Rodamco… Le voici tout ce petit monde playmobil de la réforme régressive, du progrès en arrière, de l’intérêt perso à se gaver sur l’usure des autres, dans ce monde sans pitié qu’ils arborent en médaille, tout à dépecer le bien général, à imposer leur sous-culture dans la suffisance de soi et la culpabilisation de l’autre.

Oui un de ces petits kapo grossièrement notable et structurellement dégénéré qui offre « du matériel humain bon marché », à tâter du biceps d’esclave sur cv. Le type même du sale type, vrp de cette bourgeoisie vip, dans son obscurantisme normal, s’adonnant au mépris sans complexe ;

ce mépris si longtemps refoulé, qui enfin peut exprimer dans sa légitime vulgarité, sa novlangue en son vide et sa réduction des coûts : sociaux, écologiques, vitaux.

Ces marchands de mort.

Rien à espérer, rien à voter, rien à négocier, rien à discuter, rien à attendre du manageur à démanager à coups de marteau. Dans le remplacement du pire, trouvera t’on toujours pire, du pire commun, du pire motivé, du pire formaté, du pire fusible et jetable, pour un futur du pire, de pire en pire, au service de l’empire et du monstre tout économisé.

Encore trop à perdre avant qu’ils aient tout. Jusqu’à payer le prix dérisoire des chemises déchirées et de l’adjuration publique à s’en excuser.

Mais viendra, et il rôde, le plus rien à perdre du tout qui ne se contentera pas de régler le pressing mais y foutra le feu avec le beau linge dedans et ses calcifs douteux.

Non pas de « win win », comme ils disent, entre deux benchmarking de la gestion des troupes d’open space sur tableaux excel. On ne sera jamais deux à faire de bonnes affaires. Le caporal chef Lallement en son ample casquette à pointe, à amplement raison : nous ne sommes pas du même camp.

La barricade n’ayant que deux côtés ; black bloc contre blackrock

Alors viendra vraiment l’esprit de noël et ses guirlandes clignotantes de pantins effroyables accrochés aux branches des sapins.

La peur est très bonne conseillère.

tgb

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Affr’euses, Affr’eux…

Nouvelle adresse de : RUE AFFRE 2

Et si comme moi, dans cette Start up nation, humaine, harmonieuse, fraternelle, tu as une certaine difficulté à rester compétitif…

Rue Affre te propose une large gamme de tongs pour affronter, austérités, LBD, effondrements écologiques, rigueurs, guerres civiles, apocalypses, management par la terreur et pourquoi pas insurrections, jaunes, vertes, rouges… à venir.

Notre collection Hiver été :

spéciales réchauffement climatique

élévation des océans (merci Claude)

mal bouffe

misère créativité et recyclage

et bien sûr nos indémodables tongs spéciales révolution

(A saisir jusqu’au 5 décembre dans les limites du stock disponible)

Vous êtes ici chez vous en n’oubliant quand même pas que c’est chez moi.

des bises…

tgb

Bon ça pue. Du régime policier qui s’installe, à l’instrumentalisation du fascisme qui vient ; de la canonisation post mortem à grand spectacle pour mieux faire écran aux nuages toxiques qui ne dépassent pas les frontières de la Seine Maritime ; des procès politiques iniques aux manifs des milices barbares en marche, en attendant l’effondrement et la guerre civile : oui ça pue. Et je me sens un tantinet dépassé, désarmé, devant tant d’abrutissement récurrent et l’accélération de l’histoire qui nous promet le pire de l’empire.

Et comme une tentation irrépressible d’aller cultiver mon jardin ailleurs, gorgé d’hydrocarbure.

Mais ce 980eme billet ne parle pas de ça. Il vient vous informer que fin décembre, affr’euses, affr’eux, ce blog ouvert le 07 10 2006, fermera. Du moins la plateforme 20minutes qui l’héberge. 20Minutes oui, ce média appartenant au groupe Bouygues, celui là même qui offre une monumentale caisse de résonance à la parole raciste, option nazie, et qui, soyons honnête, m’a foutu une paix royale durant 13 ans.

Sauf ce fameux 15 aout de je ne sais plus quelle année ou un stagiaire étourdi avait tout verrouillé avant de partir faire du pédalo avec les clefs. Ce jour là, j’avais bien percuté que ce blog ne m’appartenait pas et dépendait du bon vouloir commercial d’un groupe en béton armé qui pouvait m’en déposséder à tout moment.

J’ai commencé à écrire ce blog au 21 de la Rue Affre dans la Goutte d’Or, où je possédais et c’est tout ce que je possédais, un bureau de 13m 80. Ce fut 13 années de galère. 5 dégâts des eaux, 6 restaurations d’appart, 2 procès divers, 1 ravalement de façade à rebondissements, 2 règlements de comptes avec cadavres sur le seuil, plus 1 escroquerie avec squat, 1 incendie raciste et criminel à quelques mètres, deux assureurs qui finirent par me jeter, une dizaine de tentatives d’effraction et j’en passe. Bref, un condensé de la très pittoresque rue Myrha en pleine gentrification malgré tout (ça mériterait d’être raconté tant ce fut une épopée).

Ce bureau je l’ai vendu en mai 2018 et franchement j’en suis assez soulagé. En tout cas, question stage en immersion dans la vie réelle, ce fut une sacrée formation. L’école de la rue (Affre) ça existe. Ce fut même, on peut le dire à ce niveau d’emmerdements, une université.

Donc Rue Affre va déménager. Migrer comme on dit. Je ne sais pas encore où…si vous avez des idées, je suis preneur. Migrer déjà, pour en garder la mémoire, le témoignage de ces 13 années archivées, vos 10 714 commentaires en sus, et pour, pourquoi pas, me laisser à l’occase continuer en cas d’urgence et de fourmillements au bout des doigts, à pousser un cri de rage numérique qui m’aide tant à survivre.

Même si en ces heures automnales, je suis sur un autre projet d’écriture, qui m’aère un peu la tête et dont je vous parlerai plus tard.

Donc tout ce mois d’octobre (novembre aussi je pense) il vous sera encore possible d’échanger ici avec moi et d’interagir, ensuite, dès le mois de décembre (si j’ai tout compris), les notes s’afficheront encore mais sans plus d’intervention possible. Enfin à la dernière seconde de la dernière heure du dernier jour de décembre et de 2019, la Rue Affre à cette adresse, deviendra une impasse. Il vous faudra alors bifurquer et venir me retrouver à une autre adresse. Je vous dirai ça quand je serai moi même un peu plus orienté…

salutations affreuses, fraternelles et distinguées

tgb

Alors bon vent l’affreux.
On vous a beaucoup aimé, on vous aime toujours et on vous aimera encore.

Écrit par : marissé | 01/10/2019

merci c’est tout mignon

Écrit par : tgb | 01/10/2019

On te suivra là où tu iras…

Écrit par : Robert Spire | 01/10/2019

C’est une demande en mariage ou quoi ? en tout cas trop sympa

Écrit par : tgb | 01/10/2019

Tant que la Tong résiste, le papillon butinera les fruits de la libre pensée

vaya con Dios amigo, en hombres libres te seguiremos

Écrit par : Jb | 03/10/2019

Hasta la victoria siempre companero

Écrit par : tgb | 03/10/2019

Ben merde alors…

Écrit par : jacques d. | 04/10/2019

comme tu dis…

Écrit par : tgb | 04/10/2019

Je suis toujours fidèle au blog mais il est vrai que je commente très peu, je le regrette car je vous trouve très souvent pertinent, ironique et très bon dans l’exercice.
Je viens de passer en mode Céline Dion : J’irai où tu iras … avec très haute intensité sonore.
Au plaisir de continuer à vous lire et peu importe l’endroit.

Encore bravo pour tous ces moments, zut, j’aurais du dire « merci pour ce moment »

A bientôt !

Écrit par : Nade | 04/10/2019

c’est bien aimable tout ça et franchement ça me fait un bien fou – on verra bien la suite je ne suis pas très fixé mais ça m’aide beaucoup

Écrit par : tgb | 04/10/2019

Salut Steph….
Ben pour moi cela fait déjà plusieurs années que j’ai migré sur Eklablog, j’en suis plutôt content. J’y ai 5 blogs thématiques.

Bien entendu la présentation (très modulable) est assez différente, du moins de la façon dont je l’ai paramétrée : au hasard

http://nantesconstituante.eklablog.com/
http://5gdesert.eklablog.com/
http://44contre-linky.eklablog.com/
http://ennemieurope.eklablog.com/
et bien sûr
http://babalouest.eklablog.com/

J’ajouterai mes contacts en réseaux sociaux :
https://vk.com/id484575905
https://vk.com/club184486140
https://vk.com/public186536368

Il y a de quoi faire, non ?

A bientôt !
JC

Écrit par : babelouest | 06/10/2019

merci pour les liens c’est sympa (sinon je m’appelle Thierry mais on va pas chipoter)

Écrit par : tgb | 06/10/2019

Ah désolé, je mélangeais avec Des Pas Perdus….

Écrit par : babelouest | 06/10/2019

si c’est Stéphane Des Pas Perdus alors tu es absout

Écrit par : tgb | 07/10/2019

Remarque, Babel est toujours à l’ouest. Rien de nouveau !…:-)

Écrit par : Robert Spire | 10/10/2019

Eh Robert, l’avantage c’est que j’ai Allo, céans à trois quarts d’heure d’ici !

J’ai déménagé, mais la distance de l’eau salée n’a pas changé. Seule différence, je peux bien plus facilement aller au Bar André m’enfiler…. un homard !
(chez André, c’est une institution, à La Rochelle)

Mais bon, les homards, ce n’est pas pour les gens qui ne sont rien…
https://www.barandre.com/photos/

Écrit par : babelouest | 11/10/2019

A tout hasard, j’ai fait une sauvegarde de ton site. Multiplions les précautions !

Écrit par : babelouest | 12/10/2019

merci c’est sympa !

Écrit par : tgb | 13/10/2019

Compte sur moi pour répercuter le déménagement. Et continuer comme avant.
C’est pas grâve je l’ai fait 5 fois en 13 ans. rushes, rushes.infos verrouillés. J’ai perdu rushes très vite. Là je suis wordpress facebook et scoopt-il reliés. On s’arrange toujours.
Bises

Écrit par : ramdane Issaad | 20/10/2019

merci pour tes encouragements

Écrit par : tgb | 20/10/2019