Le lapsus linguae est au discours ce que l’acte manqué est au comportement. C’est une effraction de l’inconscient dans la parole filtrée.
Dans son surgissement non contrôlé, il vient exprimer autre chose que ce qui était prévu. C’est le dévoilement du refoulé, un pur moment de vérité dans un joli glissement linguistique.
Freud y décelait un symptôme important de l’émergence des désirs inconscients. Nous y décelons un symptôme important de la fourberie des verbeux pontifiants.
En un mot, inutile de contredire les cons, à les laisser parler ils finissent toujours par démontrer qu’ils en sont.
Bon en dehors de tout aspect esthétique on peut trouver ça beau moche, aimer le monumental ou préférer le détail…
Perso je peux trouver ça élégant à mes heures…
Fut un temps j’avais marché sur le pont neuf emballé ; j’étais plus emballé.
Mais c’est pas mon propos.
Donc, Christo et Jeanne-Claude (faudrait pas oublier), on connait, on a déjà donné dans la carte postale.
C’est plus de l’art, c’est du tourisme.
En dehors du fait également que, malgré tout ce qu’on vous raconte de boniments ; ça a couté que dalle aux contribuables, c’est autofinancé, c’est du mécénat toussa, vous avez quand même raqué 90% de l’ardoise magique grâce à la subtilité de la loi Aillagon, Ministre paillasson de la culture le jour, Monsieur Culture Pinault la nuit, avec son compère Christophe Girard (en disgrâce temporaire) confondant à l’insu de son plein gré, la ville de Paris et LVMH à l’occase.
Les duettistes du pantouflage ! une charentaise publique à l’endroit, une charentaise privée à l’envers et vice versa.
Le mécénat à la française : champion olympique du foutage de gueule. Arnaque intégrale, conçue de main de maitre faut admettre, consistant à se faire une vertu rédemptrice avec le pognon des autres.
C’est y pas magnifique, c’est toi qui rince et c’est le mécène qui dans sa pseudo générosité capte la gloire et le marché et te refourgue les artistes de son cheptel et catalogue dont on fait monter la cote. Quand c’est pas toi qui finances leurs musées et t’acquittes du ticket d’entrée, en faisant la queue qui plus est.
Pour faire simple tu achètes le champagne et le jour du vernissage, t’es pas invité.
Une forme de privatisation et de marchandisation de l’art avec de la philanthropie autour pour faire joli.
Mais c’est pas mon propos non plus.
Mon propos c’est plutôt que comme pour la bonbonnière du Sacré-Coeur érigée pour expier les « péchés et autres souillures » des « sanguinaires » communards, cet habillage de l’arc de triomphe vient à point nommé pour jeter un voile pudique sur les « exactions barbares » des gilets jaunes. De ces « gueux » casseurs de plâtre et de stuc, qui y laissèrent en caution, 30 yeux, 5 mains et plus de 1000 prisonniers politiques aux années cumulées de cachot expéditif.
C’est donc dans ce quartier bourgeois qui en frémit encore de s’être fait botter le cul par les manants, que la caste vient opportunément habiller d’immaculée conception l’illustre et virginal monument. Pour mieux draper les blessures, et mieux emplâtrer stigmates et cicatrices et faire oublier ce sang « impur » qui abreuva la flamme de l’éborgné inconnu.
Pour preuve ce discours dégoulinant de mépris de Macron, inaugurant l’empaquetage, et qui consacre définitivement les créations de Christo (et sa dame), en paquet cadeau et en bon gros art bourgeois récupéré et totalement inoffensif.
Alors, si on peut plus tout saloper sans que le système solaire s’en mêle….
Toute la vanité du narcisse repu mais qui a toujours faim. Penser que l’univers n’est pas bien adapté à sa personne.
On parie donc que quand il aura consciencieusement éradiqué le vivant tout en se prenant la tête sur des histoires de prénom, le dernier con survivant spéculera encore sur sa mort.
On te voit Bernard.
Un peu comme ces vélos qui tuent… savez les fameux vélos tueurs… `
C’est pas comme si, un gros camion qui pue leur roulaient pas dessus aux vélos tueurs.
Non, l’assassin était une bicyclette !
Dans le monde inversé de la pensée con et du dodu breveté, le chasseur est chassé, le robocop fragile du caillou
et la suppression du plan de sauvegarde de l’emploi sauve les emplois.
Toute la poésie novlangue du crétin power point, qui fait le poirier.
Ben tu vois, on se fait une montagne de tout et finalement on oublie l’essentiel.
La parabole du barboc
Tu fais toute une histoire des absents, du manque, de l’été pourri, et puis, un rayon, un bout d’été et et de se faire un barboc.
à la cool…
De convoquer une tripotée de merguez avec du rosé glacé, de souffler sur les braises avec un éventail vietnamien (de préférence) de lever son verre à Hervé (par exemple)…
L’histoire ne dit pas s’il réapparait dans la fumée des grillades,dans une bouffée de ganja locale, à pied du côté du figuier, en imitant le cri de la mouette, ou en bagnole, ou directement sur la grille entre deux côtelettes (déjà tombées deux fois dans les cendres que ça m’énerve)…en tout cas y’a apparition..
Alleluia !
saucisses-ou-merguez?
Et d’un coup, en cette rentrée de lundi au soleil, de m’ouvrir les perspectives plutôt que les veines et de me faire une liste de revenants à inviter à dare dare…
On a dit pas le physique. Discrimination. Préjugés. Cacophobie. Tout ça… On a dit pas le physique. Trop facile. T’es qui pour t’ériger en arbitre des élégances ? On a dit pas le physique. Depuis quand la politique est un concours de beauté ? On a dit pas le physique. Les critères esthétiques étant totalement arbitraires, les canons de beauté étant parfaitement subjectifs, voire culturels, voire sociaux.
Et puis tu t’es vu quand t’as bu ?
On a dit pas le physique.
Et comme l’affirme René Char « Un homme sans défauts est une montagne sans crevasses. Il ne m’intéresse pas »
Et comme l’écrit Marcel Proust « Laissons les jolies femmes aux hommes sans imagination ! »
Oui d’accord. Oui, la beauté du laid à la gueule gainsbourienne, oui la grâce dans la belle disgrâce, oui quand dans le quintal assumé pointe la légèreté, oui quand dans la surcharge pondérale transpire son intelligence gironde.
Et d’abord quid du bellâtre lisse à 50 000 euros le budget coloriage ? Quid du tout plié dans la soie qu’il est frais mon poisson relooké botoxé ? Quid de la Lolita photoshopée à la beauté plexiglass ?
Bon pas le physique… Mais quand même !
Quand on voit ça, cette brochette de têtes de cons à la pensée pure porc. Quand on voit cette France rance, moche, moisie, sournoise, aigrie, frustrée, étriquée dans la haine de soi vers la haine des autres. Quand on sent bien que tout ça respire pas vraiment l’intelligence, ni l’altruisme, ni l’ouverture d’esprit, ni l’imagination créative, ni l’épanouissement personnel…
Pas responsable de la tête qu’on a d’accord, mais au moins de la tête qu’on fait.
Et là on voit bien que c’est fermé de l’intérieur. Que l’extinction des feux c’est 24/24. Que les neurones n’ont pas été aérés depuis la dernière lettre anonyme sous Pétain ou Darmanin. Qu’il y a plus de vivacité dans le regard d’un doryphore, plus de bienveillance dans un poteau tricolore. Que la finesse est en berne, que la générosité est en deuil, que l’esthétique est à chier.
De belles têtes de cons oui ! Des têtes à la Deschiens, sans une once de tendresse. De la vraie beaufitude vraie, garantie non halal.
Et la beauté intérieure monsieur le donneur de leçon, monsieur loyal du maintien et des bonnes manières, hein la beauté intérieure ?
Ben oui la beauté intérieure bien sûr… mais normalement la beauté intérieure, si elle existe, elle devrait poindre sous la tronche de gros bourrin. Quasimodo et son humanité qui perce la monstruosité, Eléphant man et son – je ne suis pas un animal, je suis un humain comme les autres…-
Oui la beauté intérieure…
Et peut-être que madame « La FRance au francés » a de très beaux intestins. Et peut-être que monsieur « Zemmour mon amour » à un gros colon séduisant…
Va savoir…
Question : la laideur rend elle con et méchant ???
ou ne serait ce pas l’inverse ?
Etre con et méchant rend il laid, vilain, hideux ?
A cette question sans réponse je répondrai provisoirement comme Robert Sabatier :
« Le racisme est une manière de déléguer à l’autre le dégoût qu’on a de soi-même. »
Qu’elle nous avait balancé l’intendante du collège derrière ses lunettes austères, la mine toute flétrie, alors que nous, les pions au bout de la table du réfectoire, on se piquait un fou rire à propos de je ne sais trop quoi !
On était jeune et beau, on se fichait de tout dans l’arrogance de nos 20 ans, on avait toutes nos dents et tout l’avenir à bouffer, trousser, inventer, changer.
Rigolez rigolez vous verrez…
ça avait jeté un froid parce qu’on n’avait pas trop compris, ce que cette sinistre sentence, un brin menaçante, signifiait et ce qu’elle faisait là comme un cheveu dans notre mauvaise soupe de cantoche.
On s’était regardé perplexe et puis on était parti finir notre fou rire ailleurs.
On avait appris plus tard que la dame en question, avait perdu son mari d’une rupture d’anévrisme quelques années auparavant puis son fils victime de cette même fatalité.
Rigolez rigolez vous verrez…
On comprenait un peu mieux le contexte et comment les drames de cette dame l’avaient finalement aigrie et comment ses tragédies lui rendaient insupportables la légèreté d’autrui
Jusqu’à la maudire, se l’interdire presque.
Alors on a rigolé, rigolé et puis on a vu. On en a pris plein la gueule, on a perdu nos dents, nos cheveux, nos illusions, nos amis, nos amours, on s’est perdu de vue, on s’est perdu tout court…On est mort ici, on est mort là, on a enterré des gens, on s’est enterré avec, on s’est ressuscité quand même et on a continué de rigoler, rigoler et de voir venir, d’être léger dans la profondeur, d’être frondeur dans l’adversité, d’avoir l’intelligence du désespoir et l’ironie de la désespérance. On a rigolé encore, jaune, vert ou bleu, grincé, grimacé devant le néant, nez en l’air.
On n’a jamais empêché personne d’avoir 20 ans ni interdit le rire qui va avec.
Si je comprends parfaitement combien les drames humains peuvent lester les âmes et alourdir le coeur, je n’ excuserai jamais les censeurs de la vie, les accablés du destin, qui finissent par interdire toute insouciance et reprocher aux autres de respirer et d’y voir comme une provocation à leur renoncement.
La souffrance des uns ne doit rien infliger aux autres.
Avons nous encore le droit d’être déraisonnable au delà de toute raison ?
Alors oui aux Buttes Chaumont soudain, en pleine pandémie, en plein confinement, en pleine contrainte sanitaire, en pleine idéologie hygiéniste, des mômes se mirent à danser, comme l’on danse sur un volcan, comme l’on s’expose sous les bombes, comme on s’éclate sans y penser, comme on profite d’un spasme d’existence et d’une ivresse spontanée dans l’immortalité toute illusoire de ses 20 ans.
Je suis bien conscient que le Covid n’est pas là pour rigoler. Je suis bien conscient qu’il est tous les jours des drames humains et des putains de tragédies. Je suis assez lucide pour savoir qu’il est des précautions individuelles à prendre dans l’intérêt collectif.
« Et qu’il vaut mieux gâcher sa jeunesse que de ne rien en faire. »
Et je sais aussi que je me battrai jusqu’à mon dernier souffle, derrière mon masque de zombi, (et quelque soit leur légitimité) contre les formules verrouillées, morbides et fatalistes des pisse froids, des affligés, des tartuffes, des anéantis et des morts vivants.
Rigolez rigolez vous verrez…
Vous ne verrez rien du tout, rien d’autre que l’écho de vos rires enlacés. Vous ne verrez rien d’autre que le jaillissement du vivre malgré tout.
Rigolez rigolez vous verrez…
Qu’au delà de toute douleur, il vaut mieux rire de tout plutôt que de pleurer sur soi.
Samedi dernier, je fais la queue à ma boulangerie. Avec mon masque, dans la distanciation sociale physique réglementaire.
Soudain, une jeune fille derrière moi, genre étudiante, mal à l’aise, empruntée, un peu honteuse, me désigne les sandwichs alignés et me demande tout bas et maladroitement si je peux lui en acheter un. Elle est au bord des larmes. Elle demande sans vraiment oser demander. Sans insister. En s’excusant.
Ce n’est visiblement ni une petite nana défoncée au crack, ni une de ces petites mendiantes exploitées par un de ces réseaux du business charité, et d’ailleurs au fond qu’est ce que ça change ?
Je lui demande quel sandwich elle veut ? D’une voix mal assurée elle me dit en chuchotant :
-… au jambon… – avec fromage ? j’insiste… …oui…– elle dit timidement, craignant d’abuser.
Elle est fuyante.
Je lui offre le sandwich, qu’elle prend en remerciant, à peine audible, les yeux baissés. Comme humiliée. Elle sort rapidement de la boutique.
A l’intérieur de la boulangerie, tout le monde est bouleversé. Le client suivant, très ému, me remercie. Le boulanger déclare mi accablé mi blasé : – ça fait de la peine. Il y en a plein comme elle. Ce monde est sans pitié –
En rentrant chez moi je me dis que j’aurais pu lui offrir un gâteau, une boisson en plus…
J’ouvre mon ordinateur, je tombe sur une déclaration d’ Elisabeth Borne, ministre du travail ; de gôche il va de soi, comme tout le démontre :
Voilà, la prochaine fois que je croise un jeune qui crève la dalle je lui répondrai ça, que ce dont il ou elle a besoin, ce n’est pas de recevoir « la becquée », c’est de gagner son autonomie en accédant à l’emploi !
ça lui remplira le ventre.
Inutile madame Borne de vous dire tout mon mépris.
Je sais que parfois la politique est un sale métier. J’ai la confirmation avec vous, qu’en plus, on peut le faire salement.
Il y a bien des années, j’ai fait quelques courses en montagne avec mon père. Une demi douzaine de 4000 sur les 82 sommets répertoriés dans les Alpes.
Non, pas le Mont Blanc.
Même à Paris, je garde le pied montagnard. Je reste savoyard.
Sur toute l’approche des sommets, dans la progression sur glaciers, ou ce qu’il en reste, on s’encorde. Le premier de cordée fait la trace, dans l’horizontalité ou la pente. Le principe en est simple, deux personnes ou plus, 8 maximum, s’ accrochent à une même corde pour sécuriser la progression, prévenir la chute, à corde tendue.
Le principe même de la solidarité.
Cette technique est là pour prévenir avant tout l’effondrement du pont de glace et se retrouver englouti par une crevasse ; d’éviter d’aller vers les sommets et de finir dans les abysses. Cette démarche, dans la marche, c’est surtout assurer celui qui fait la trace, qui prend le risque. C’est donc fort logiquement plutôt le second qui assure le premier.
Dans la verticalité c’est autre chose.
En rocher, l’ascension se fait en tirant des longueurs. Le premier ouvre la voie, sécurisé par le second, installe les points d’ancrage, (pitons, mousquetons, sangles…) assure le relais, là ou la corde coulisse, puis sécurise le second qui récupère le matos et ainsi de suite. Chacun, à tour de rôle, assurant la progression de l’autre et sa sécurité.
Dans une cordée dite réversible, le premier et le second sont parfaitement interchangeables. Comme au paradis, le dernier devenant le premier et vice versa. Ainsi celui qui progresse est assuré par celui qui est en point fixe en alternance jusqu’à la cime.
On peut y voir une métaphore.
Le premier de cordée n’est donc pas celui qui tire les autres. S’il ouvre la voie, équipe la parois, assure son groupe, il est aussi assuré, sécurisé par le groupe. Chacun étant ainsi responsable de l’autre en interdépendance.
On coopère.
Non, le premier de cordée n’est pas celui qui réussit, puisque le but de la cordée est précisément de réussir ensemble. De vivre et de survivre ensemble et même, dans la cruauté de la discipline, de mourir ensemble. L’un des encordés quand il dévisse, pouvant entrainer l’autre ou les autres dans sa chute.
On vit, on survit ensemble, ou on meurt ensemble.
Heureusement la cordée sauve bien plus qu’elle ne tue. Chacun sécurisé par l’un sécurisant l’autre.
Philippe Descamps
La seule réussite du premier de cordée, du guide, sur sa corde raide, c’est que les suivants de cordée dans leurs quêtes du sommet, en reviennent vivants ou survivants, vainqueurs ou pas du fascinant inutile.
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