Paraît que la télé – réalité ne cartonne plus, que l’audience s’effrite (avec ketch up) que le cœur de cible se lasse, qu’il y a comme du relâchement dans l’audimat des mateuses et mateurs chloroformés.
Faut dire, juste sept ans qu’il les regarde pisser en direct, ses héros à peluches, ses Steevie néantisés, ses Gregory mucoviscidés à larmes et à vapeurs , le cœur de cible.
Elle a beau aimer le Jacob Delafon, l’âme Enagère de moins de 50 ans, elle a beau économiser sur la balayette à chiottes l’électrice Sarkozienne pas ménauposée, ça finit par user même son cerveau disponible, à force, le sit com à SMS surfacturé.
Elle s’ennuie de l’ennui. Le vide scénarisé ne remplit plus son vide anesthésié. Elle a fini par zapper le Koh Lanta comme elle tire la chasse. Sans plus regarder dedans. (Pas bon pour la santé).
Et puis y’a tellement mieux question virtualité maintenant. Un président avec caméra vidéo greffée sur le nombril qui se met en scène dans une série à rebondissements, en super-héros.
Avec qui qu’il copule le cabot/président ? ça c’est une vraie question existentielle de couv’de magazine de référence de chez Georgette coiffure, achement plus intéressant que de prendre conscience qu’on va travailler beaucoup plus pour gagner beaucoup moins.
Y’a des guerres sur plasma géant sans victimes apparentes, juste collatérales façon game boy, y’a des grèves avec otages sans rançons, des révolutions à la rose ou à l’orange, des pseudos philosophes avec plume dans le cul au lido, du socialisme light sauce Manuel Valls, le leader price du libéralisme, du Guy Moquet rugbystique et du Laporte Madrange.
C’est quand même foutrement plus moderne qu’un karaoké à la con qu’un radio-crochet plein d’acné.
Sous cette forme là, et en attendant d’augmenter la dose de prescription, la télé réalité a bien remplie sa fonction.
Nous familiariser à la vidéo surveillance.
Permettre à Alliot-Marie de nous coller quelques centaines de milliers de zooms dans les trous de nez sans que ça nous émeuve outre mesure, jusqu’à nous sécuriser même.
VU à la télé donc j’existe !!!
A nous les quart d’heure de célébrité mondiale dans les cyber-commissariats, à nous les micro-trottoirs en loucedé, floutés en caméra cachée, façon Delarue.
Oui Etre dans le viseur, le collimateur mais jamais viser.
Jamais retourner le canon de la Canon.
Jamais mettre le doigt sur la gâchette record.
Figurant au figuré.
Dans le rôle assigné par le scénar.
Parce que sinon le Devedjan d’un tout petit « salope » d’intimité, l’Alain Duhamel d’une petite confidence Bayrouiste se mettent à hurler avec les loups entrés dans Paris à la dictature de la transparence, au fascisme de l’internet, au totalitarisme de l’image.
Toujours dans les mêmes mains « l’arme de distraction massive »
Mais justement ne serait ce pas là après tout l’un de leur talon d’Achille, nos millions de petits yeux numériques, nos millions de petites paluches portables, nos millions de minuscules téléphones voyeurs.
Retourner le canon de la Canon sur leur tempe à eux.
Les flinguer à la vidéo jusqu’à ce que mort médiatique s’ensuive.
A nous de les braquer jusque dans leurs slibards les Nikos Alliagas à trois neurones cinquante, les sinistres Arthur de chez Endemol, les spéculateurs du pixel, les rentiers de la haute définition à dividendes, les spin docteurs du feuilleton politique romancé.
Jusqu’à les sur-exhiber dans leur crudité, jusqu’à les rendre transparent dans leur inanité, jusqu’à les renvoyer à l’anonymat ordinaire du télévisuel.
Tant les vraies stars aujourd’hui ne passent surtout jamais à la télé.
A nous de mettre en scène maintenant.
C’est pas moi qui l’affirme c’est mon propre avatar.
Tgb
(photo du film Inland Empire : David Linch)
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