I will survive

Il y a quelque chose de symptomatique à voir des centaines de milliers de gens descendre dans la rue pour hurler « allez les bleus, les roses ou les verts pistaches » gueuler Zizou ou Chabal président, et ne voir qu’une centaine de personnes manifester avec lassitude contre l’expulsion d’étrangers, la casse du contrat social, ou les délits d’initiés d’EADS par exemple.

Qu’une énorme partie de la population soit dépolitisée, acculturée, ignorante de son histoire, de l’histoire même de leurs parents est acquise, mais qu’elle soit abrutie à ce point, d’une certaine manière, force le respect. (beau travail Le Lay, bien programmé ce temps de cerveau disponible).

En termes de manipulation de masse, on connaît maintenant la technique disséquée avec brio par Noam Chomsky : abrutir 80 pour cent de la population, manipuler les 20 pour cent de décideurs restant.

Savoir que le peinturluré lambda de ce grand carnaval à deux balles, agiteur forcené de drapeau, peut et sans se tromper vous réciter le nom des joueurs, les clubs, les postes, le montant des transferts, les coachs, les soigneurs, toute une sous-culture impressionnante et vaine …et qu’il est en revanche incapable de vous dire qui présidait la France en 1974, ce que sont les accords de Grenelle ou quels pays composent la communauté européenne, est, d’un certain point de vue, fascinant.

Nous sommes entrés dans l’ère du divertissement totalitaire, l’ère de la culture de l’insignifiant, du soft fascisme ludique et séducteur, d’autant plus pervers que l’individu loin de le dénoncer y consent avec une volupté, un enthousiasme de crétin grégaire et lobotomisé auquel on ne demande aucun effort surtout.

Cette société du spectacle que nous annonçait visionnaire et rigolard Guy Debord.

Quand l’aliéné revendique sa propre aliénation, quand le fliqué tire fierté d’être devenu son propre flic, inutile de réprimer, nul besoin de sévir. L’homme est devenu enfin son propre loup et la boucle est bouclée.

(lu un courrier sur le site du quotidien ‘ l’équipe ‘ ou un lecteur traitait un autre lecteur, trop critique à son goût, « d’intello, sale lecteur de Baudelaire »)

Quand avoir deux sous de culture devient insultant, quand arborer son inculture devient légitime, il y a comme un renversement de valeurs assez éloquent.
 
Pizza, poker et neuroleptiques :
Le nouveau Panem et circences de notre glorieuse civilisation supérieure.
 
A voir ces abrutis aux peintures vaguement guerrières dans des déguisements puérils et régressifs saluer dans un orgasme simiesque leurs voisins de palier sur l’écran géant du stade – leur quart d’heure de célébrité mondiale – on se dit que ce grand défouloir mercantile, cette pseudo catharsis obscène, que ce simulacre de liesse hystérique et populiste, tient plus de la partouze à Neuneu que d’une célébration joyeuse et sportive.

Quand au son rituel des banderas, au chant lancinant des cornemuses, aux chœurs magiques interprétant avec ferveur « Swing Low, Sweet Chariot » ou « Land of my Fathers » on substitue le piteux slogan « on va gagner »  ou une pauvre marseillaise beuglée et désincarnée on constate le glissement scabreux du sacré au vulgaire.

Si lors du mondial de foot 98, il se passa réellement quelque chose d’intense dans les rues de France, comme une délivrance, comme le mélange heureux d’une population ivre d’une joie enfin, comme la liesse inventée et spontanée d’une fusion black blanc beur qui ne dura que deux jours mais qui au moins exista, aujourd’hui on constate combien tout cela est recyclé, capitalisé, exploité, marchandisé (femmes des joueurs, kit du petit supporter en tête de gondole, pipolisation des tribunes…) et que ce soit TF1 qui en soit le maître d’oeuvre industriel et médiatique en dit long sur les véritables motivations des promoteurs/exploiteurs.

Propagande et marketing, les deux mamelles du néo-pouvoir.

Enfin, je me souviens de l’initiative, à priori pertinente, de Canal Plus en juillet 98 qui avait demandé à ses abonnés de faire parvenir les vidéos réalisées au soir de la victoire pour en faire un montage.

Après avoir visionné dix minutes d’élucubrations excitées sur le toit de voitures au son des klaxons, cinq plongeons collectifs dans des piscines de lotissement et trois chenilles de beaufs bourrés en slip et marcel, de « Glorias Gaynors » ménopausées s’époumonant sur « I will Survive » j’en avais conclu en éteignant mon poste que finalement la joie de la victoire (par procuration et compensation) n’avait rien à dire.

Car finalement ce qu’il reste de concret après la célébration d’une pseudo-gloire éphèmère, d’une techno parade vachement festive, d’une nuit blanche d’art de masse balisée, c’est  à l’image d’un Barthez embrassant un Mac-do, quelque chose comme ça :

tgb